A única coisa que nos resta

Fonte: Google

Enquanto eu escrevo, você deve estar em algum bar com as amigas apostando quem vira o primeiro drink. Enquanto escrevo, você e suas amigas dançam numa balada. Um cara deve estar querendo te paquerar nesse exato momento enquanto estou digitando estas palavras. Ele deve ter recebido um sorriso seu e vocês dançam juntos. Vocês saem da balada e começam uma conversa qualquer. Provavelmente você esta se perguntando quando ele vai te beijar e mexe no cabelo como sinal para ele ir em frente. Enquanto escrevo como tentativa de sair do tédio, você se diverte com um cara que mal conhece. É que a nossa forma de seguir em frente com a vida foi diferente e eu esperava exatamente isso de você.

Eu pedi pizza essa noite e tenho certeza que a única coisa que você comeu hoje foi uma barra de cereal antes de sair de casa. E agora deve estar tropeçando os pés sem saber onde está porque não comeu nada que segurasse seu estomago para a bebida que ia ingerir essa noite e em todas as outras. Enquanto escrevo você deve ter entrado num táxi com aquele cara que acabou de conhecer e não sabe nada sobre a sua vida. Nem que todas as noites de sexta acontecem a mesma coisa, só que com caras diferentes. Você deve ter chegado ao seu destino e bem, eu continuo escrevendo.

Suas amigas vão te ligar perguntando onde você se meteu e aí você conta da novidade. Antes de desligar um recado delas: “não se esquece de nos contar amanhã”. Enquanto escrevo, você pensa que gostaria de contar outra coisa a elas, mas não tem coragem, porque elas não entenderiam. Elas não são suas amigas de fato e eu sempre te disso isso, mas você nunca me escutou. Isso não é da minha conta mais, então... enquanto escrevo olho no relógio e vejo que está quase na hora. Do outro lado da cidade o cara pergunta o que há com você e a resposta é sempre a mesma para todos: não é nada. Então ele esquece e te beija, mas dessa vez você não estava mexendo no cabelo.

Enquanto como minha pizza e penso no que escrever no próximo parágrafo do outro lado da cidade você toma um táxi de volta para casa e agora é questão de segundos. Enquanto recomeço a escrever meu celular toca e eu já sei. Seu nome na tela me faz pensar quando será a última vez que isso irá acontecer e quando eu decido atender descubro que será quando eu tiver coragem de desligar uma ligação sua numa sexta-feira à noite.

Não digo nada nem você, mas eu escuto a sua respiração e eu sei que você pode me escutar também. E quando eu decido falar alguma coisa, você apenas diz: é engano, desculpe. E desliga, como em todas as noites de sexta. Então eu descubro que essa é a única coisa que nos resta e exatamente por isso atento suas ligações. Eu só queria que você escutasse minha voz também antes de desligar, mas eu nunca vou dizer nada.